o Miúdo não existe

São zero horas e quarenta e cinco minutos e acabou de se esbardalhar no chão enquanto despia o raio dos calções de estimação, xadrez amarelo farda circense. Fui dar com ele virado ao contrário tipo bicho de contas, com as patas para cima, meio a rir meio a chorar e a dizer que tinha feito um buraco no joelho, cena típica de gajo a achar que ia morrer nos próximos segundos. Começou a despir-se enquanto passava a porta da rua e eu aposto que planeava deixar a t-shirt a meio do caminho, os ténis já tinham ficado na sala. Acabou quase a sair de cabeça pela janela do quarto, enrolado nos calções, nu da cintura para cima e com a dita t-shirt aos pés. Palavras para quê? Ainda o oiço passarinhar na casa de banho e já deixou cair qualquer coisa duas vezes, a mesma coisa, será possível? o mesmo som de embate no chão, mas desta vez acho que não é ele. Não, não é. Não vou ver. Já vou.
As aulas podiam começar já amanhã, não podiam?! Pois podiam.

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